线一样的东西，像车轮，又像太阳。
“这是什么？”达娃问。
“我家乡的图案。”刘琦说，“也是吉祥的意思。”
达娃看着那个图案，看了好一会儿。然后她伸出手，在刘琦画的圆外面，又加了一圈射线，让图案变得更大了。
“两个吉祥在一起，”她说，“应该更吉祥。”
刘琦看着那个被达娃修改过的图案，两个吉祥叠在一起，像两个太阳，像两个车轮，像两个人在黑暗中并肩行走，各自举着一盏灯。灯不大，光不强，但两盏灯放在一起，黑暗就退后了一步。
风从河谷里吹上来，把地上画的图案吹得模糊了。沙土覆盖了线条，线条变成了痕迹，痕迹变成了记忆。但刘琦知道，这个图案会留在他脑子里，比任何羊皮卷上的文字都更久。
他站起来，把干柴抱进石室里，码在墙角。达娃也站起来，拍了拍手上的土，跟在他后面。石室里比外面暖和多了，牛粪在陶盆里烧着，发出干燥的、温暖的、像大地本身在呼吸的味道。
达娃坐到矮床上，继续缝那件还没缝完的袍子。刘琦坐到她对面，拿起一张空白的羊皮，开始画新的图纸——明年开春要修的水渠，从象泉河引水到试验田，全程大约三百米，需要跨越两处地势较高的台地。他画得很慢，一笔一笔，像是在写一封信。
炉火在两个人之间跳动着，把他们的影子投在墙壁上。两个影子靠得很近，近到几乎分不清哪个是谁的。
达娃缝完最后一针，把袍子叠好，放在刘琦旁边。然后她站起来，走到门口，推开木门，看了看外面的天。天很黑，没有星星，云层很厚，压得很低，像是要下第二场雪了。
“明天会下雪。”她说。
“你怎么知道？”刘琦问。
“感觉。”达娃说，“种地种久了，就能感觉到。天要下雪之前，骨头会疼。”
刘琦放下炭笔，看着她站在门口的背影。门外的风吹进来，把她的头发吹散了，几缕发丝在她脸旁飘动。她没有去拢，就让它们飘着。
他想起达娃说过的话——“以后的事情还没发生。看不见的，怎么能相信？”但他现在看到的这个画面，这个站在门口、头发被风吹散、说“骨头会疼”的女人，他相信她会一直在。
不是相信，是知道。
就像他知道青稞种下去会发芽一样。不是因为他看见了，而是因为他经历了。在这个时代，在这个地方，在这个石室里，和她一起种地、一起
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