他忽然说了一句。
沈清鸢抬起头。
“这不是你写的。”
“不是。是一个很老很老的人写的。”楼望和笑了，“那个人早就死了。但他的诗还活着。有时候，一句话比一个人的命长得多。”
“你为什么忽然念这个？”
楼望和没有回答。
他只是看着那条被雨水冲刷干净的巷子，眼睛里的光一点一点暗下去，暗成一片沉沉的、看不见底的深潭。
“因为我知道，”他说，“夜沧澜现在一定站在某个地方，看着这场雨。”
“然后呢？”
“然后他在想，什么时候再来一场雨，把这个姓楼的小子淹死。”
沈清鸢走到他身边。
“他不会得逞的。”
“我知道。”
“那你担心什么？”
楼望和转过头，看着她。
“我不担心我。”他说，“我担心的是你们。”
窗外，风起了。
院子里那棵老槐树的叶子哗哗作响。一片叶子落下来，落在水洼里，打了几个转，飘走了。
这场雨果然还没完。
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