“现在？”
“对。”他说，“我妈之前来过学校，还给我送过一叠东西。我记得她当时顺手塞进我抽屉里，说是让我自己整理。里面可能有原件，或者至少有残页。”
姜妗看着他，没马上答应。
她知道他这时候回去，不是为了找证据那么简单。是有些东西一旦撞上自己的名字，就不再只是“查”。它会直接变成“她为什么这样”“她有没有也看着我被改掉”“我这些年听进去的那套规矩里，到底有多少是家里先替学校说过一遍的”。这种动摇不会立刻爆开，但比爆开更麻烦，因为它会先在心里塌一个角。
“你能走稳吗？”姜妗问。
程砚抬眼看她，停了一瞬才说：“能。”
姜妗没有戳破。他的手还稳，但眼神已经开始晃了。她把那份附件保存下来，又把屏幕切到相册里刚拍的签阅流程图，递回给他：“先别自己一个人看。你要回去，就先把这张存住，别让它被系统补掉。”
程砚接过去，指腹在屏幕边缘停了停，点头。
两人一前一后出了食堂。走到楼外时，午后的风比走廊里凉，吹在脸上，带着一点被太阳晒过的灰味。远处的教学楼安静得过分，像一切都还在按原样运转。可姜妗一抬眼，就看见公告栏前有几个学生正围着新贴出来的通知看，神情里带着熟悉的茫然，像刚才有人把某些事硬塞进了他们脑子，又被另一只看不见的手迅速抹平。
“你先去宿舍。”姜妗说，“我去找周蔓。”
程砚没问原因，只是看了她一眼：“别再在外面提太具体的名字。”
“我知道。”
他却还是沉默了半秒，才低声道：“我刚才在看那行签名的时候，想起一件事。”
姜妗转头看他。
程砚的目光没有落在她脸上，而是落在很远的地方，像正被什么旧记忆拖着往回走：“我妈上次来学校，不止给我送过东西。她还问过我，宿舍楼里是不是有一条回廊。”
姜妗心口一紧。
“你怎么回的？”
“我说没有。”程砚停了停，“她当时没再问，只说了一句，‘没有最好。’”
风从两人中间穿过去，吹得那张打印纸轻轻一响。
姜妗没有立刻说话。她忽然明白程砚为什么会动摇得这么快。不是因为看见了母亲的名字，而是因为那句“没有最好”像一把迟到的钥匙，终于把他一直不肯往深处开的门撬开了一条缝。
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