太野“的废柴，一笔一画，磨成一个手能听心、心能定住的人。
慢，就慢。枯燥，就枯燥。
横，竖，撇，捺。
一道一道，描下去。
庙里的人来人往，没谁留意墙角这个面黄肌瘦、拿炭头在砖上磨磨蹭蹭的少年。只有秦伯，偶尔从他身边走过，瞥一眼那砖上歪歪扭扭、却一笔比一笔规整的字迹，悄悄地，把那点意外的、近乎欣慰的神色，藏进了花白的胡子里。
江砚自己不知道。
他只知道，描到第三天头上，他试着，照着那定下来的心、稳下来的手，又画了一回那只碗。
这一回，没成。
可那口血——
没有了。
那将成的光，亮到一半，被他稳稳收住，没有失控，没有反噬。它只是……还差着火候，淡淡地，灭了下去。像一盏被人轻轻吹熄的灯，而不是被一阵狂风撕碎。
江砚盯着那只没成、却没让他呕血的碗，久久没动。
他知道，他迈出了第一步。
从那条把他撕得遍体鳞伤的“鬼画符“，到这条要他一笔一画磨下去的——
“描红“。
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