走。前两日才进的城。”
他顿了顿。
“倒是你。“老人的声音压低了些，“沈家村离这儿一百多里地。你一个半大孩子，大冬天的，怎么摸到这儿来的？“
江砚的心一紧。
他张了张嘴，想编个由头，可对上秦伯那双看过太多人、太多事的眼睛，那些谎话到了嘴边，又咽了回去。
秦伯却摆了摆手，没等他说。
“算了。”老人重新看向前路，竹杖点着青石，笃、笃、笃，“不必说。来路这种东西，问它做什么。”
他像是自言自语，又像是说给江砚听——
“乱世里，能活着，就别嫌路脏。”
江砚怔在那儿。
风从街口灌过来，卷着尘土和叫卖声。他低头看了看自己这双沾满泥血的手，又看了看身边这个素不相识、却平白替他解了围的老头。
不知怎的，鼻子有点发酸。
他逃出沈家村这一路，遇见的不是欺他的，就是躲他的。是这老头，在城门口那一声“侄孙“，是这一句“别嫌路脏“，让他绷了好几天、几乎要断掉的那根弦，忽然就松了。
“秦伯，”他哑着嗓子，“谢谢您。”
秦伯没回头，竹杖点地的声音不疾不徐。
“先吃饭。”他说，“瞧你这身子，再不吃，神仙也救不活。”
江砚跟在他身后，一步一步，走进了云中城的人海里。
胸口那柄铁片刀，贴着皮肉，依旧凉。
可他第一次觉得，这凉，没那么瘆人了。
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