偏要选那种糙的、错的、麻烦的活法，只因为那里面有“娘的味道”“自己的痕迹”“活着的热气”。
可它不甘心。它看着那些重新鲜活起来的人，看着那株搏动着赤金念脉的草芽，根须慢慢蜷缩成一个坚硬的茧。它在等，等下一次，等这些凡人心里那点贪念再冒头的时候，等他们累了、烦了、想要更轻松的时候，它再把那层“完美的糖衣”，重新裹上去。
风卷着焦糕的香、松脂的黏、皂角的苦、草叶的清，吹过甜泉，吹过念墙，吹过每个凡人的发梢。那株祖界草芽在风里晃着，念脉搏动的声音，像心跳，像战鼓，像永远不会结束的、活着的歌。
只是这一次，所有人都知道，那层银灰色的粉尘，并没有完全消失。它藏在了甜泉的石缝里，藏在了柴垛的阴影里，藏在了糖锅的边缘，藏在了草叶的纹路里，藏在每个人心里那点连自己都不敢承认的、小小的贪念里。
下一次，当贪念再冒头的时候，完美为牢的门，会不会再次打开？
没人知道。但他们知道，只要还记得娘的焦边糕，记得歪柴的松脂香，记得带苦的糖，记得划歪的印记，记得晃荷包的沙沙声，那扇门，就永远锁不上。
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