清晨的甜泉裹着奶白色的雾，阿卯蹲在念墙根，把那团缠着焦糕渣的红线凑到鼻尖时，指尖猛地颤了一下。
没有。
往常一凑近就能闻到的、娘头发上混着糠饼甜香的油烟味，今天像隔了层浸了水的纱，淡得几乎抓不住。他用力吸了吸，只闻到线团本身的糙味，混着自己掌心的汗酸，那股子刻在骨血里的焦苦甜香，像被谁偷偷抽走了一半，只剩个模糊的影子。
不止他一个。陈默虎口的疤今天格外“安静”，刀背蹭上去，以前的疼是锐的，像细针挑着神经，带着金属蹭开皮肉的涩，现在却钝得像隔了层湿棉花——疼是疼，可没有那种钻心的凉，也没有砍在银网上时，震得虎口发麻的实感。他急了，把刀背往疤上狠狠一压，皮肉翻开来，血顺着刀身往下淌，可疼的感觉还是软塌塌的，像被水泡发了的馒头，连带着记忆里王婆塞糖时，糖霜硌着掌心的硬度，都跟着模糊了。
老仙仆更甚。他熬了一锅新糖，舀起一勺往嘴里送，以前一尝就能辨出的、皂角混着汗咸的底味，今天只剩单调的甜，甜得发腻，像掺了水的蜜。他不信邪，抓起一把刚出锅的、还冒着热气的糖浆，往鼻孔里一塞，滚烫的糖浆瞬间烫得鼻黏膜滋滋响，疼得他眼泪直流，可堵了半晌，只闻到一股子单纯的焦香，那股子熬了一辈子、刻在舌头上的咸味，像被谁用抹布擦过，怎么都找不回来。他急得把糖往鼻子里塞得更深，直到糖冷却凝固，才勉强蹭到一丝极淡的咸——像蚊子叫，却让他瞬间哭出了声：“是这个味……可咋就淡了呢……”
云清瑶指尖的指甲已经刮破了草叶印周围的皮肤，血顺着墨色的纹路往下淌，可闻到的只有血的铁锈味，没有一丝松烟墨的苦香。她抓起砚台里的松烟墨往伤口上抹，墨色染黑了皮肉，可那股子墨味是死的、冷的，没有以前父帝转身时，袍角扫过她手背时，那股子带着体温的、活的墨味。她刮得越来越快，直到草叶印周围的皮肤都烂了，才颓然住手，眼泪滴在墨色的伤口上，晕开小小的黑花：“连味儿都记不清了……我还守什么念……”
最先崩溃的还是阿锦。小仙童抱着那个捡回来的歪荷包，把荷包贴在耳朵上，以前能清晰听到的、娘缝荷包时针穿过粗布的“沙沙”声，今天只剩一片模糊的响，像风吹过枯树叶，又像远处的蝉鸣。他晃了晃荷包，里面的睫毛蹭着布面，却再也带不起那股子糖霜的甜香。“我记不清了……”他哭着把荷包往地上摔，“记不清娘缝的时候是不是哼着歌，记不清针穿过布的时候是不是扎到了她的手指，
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