闭上眼睛，开始尝试调息。体内那缕暖流，因为失血和剧痛，变得有些紊乱微弱。他竭力引导着它，缓缓流向受伤的右肩。暖流所过之处，剧痛似乎减轻了微不可察的一丝，伤口处也传来一丝极其微弱的麻痒感，似乎是身体在自我修复，又似乎是那铁骨草残留的药力在起作用。
他知道，自己伤得不轻。下一轮比试，就在不久之后。以他现在的状态，恐怕连上台都难。
但不知为何，他心里，却没有多少沮丧或恐惧。
反而有一种奇异的、近乎空虚的平静。
他赢了。用这种近乎惨烈的方式，赢了第一个对手，一个真正的外门弟子。
他印证了，自己这三年，磨的不仅是刀，不仅是石头，不仅是身体。
磨的，更是一颗在绝境中，依然能冷静判断、悍然出刀的心。
他缓缓睁开眼，目光投向高台，投向那铅灰色、压抑的天空。
然后，他低下头，看向自己染血的、微微颤抖的双手，和那柄同样沾着自己鲜血的柴刀。
刀身依旧泛着冷光，只是多了几抹刺眼的红。
他伸出左手，用袖子，慢慢地、仔细地，擦去刀身上的血迹。
动作很慢，很稳。
仿佛擦去的，不是血。
而是某些更沉重、也更轻盈的东西。
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